Татьяна Купрашевич Москва НЕ ПРИСЛОНЯТЬСЯ 1. Болезнь - боязнь Толпы, Чужих внимательных глаз, Произнесенных фраз. Голоса своего Собственного боязнь, Обилия струн над грифом, Вхождения в круг света, Ненаступления лета. Обморочно, нелепо Веду, как нитку в иглу, Песенку на чужой суд. Песенке холодно... 2. Болезнь - боязнь Темноты. Ты спишь, не гася свет. Душа твоя коченеет, А ты согреваешь тело. 3. Болезнь - боязнь Уехать и не вернуться. Забыть, разорвать тонкую нитку. Вот уж Не ожидала, что буду так преклоняться Перед чудовищной надписью "Не прислоняться"... * * * В. Не напишу. Бумага любит белый, Ей противопоказаны чернила. Как я любила умолчать о главном! (О мелком тренькать - надо ли ума?) Зима заполонила наши души, Один лишь ум шевелится тихонько. И потому ты мной не заболеешь, Что нечему давно уже болеть. А я болею тишиной и мраком, Роняю руки - слабость ли, усталость... Я двигаюсь в безвременье - от лета В хрустящий снег твоих январских весей, Впадаю в темноту под лай собачий; Но каждым мигом медленно любуюсь, Смакую, наполняюсь, гасну тихо. Я не кричу. Пейзаж не беспокою. Разжавши пальцы глупо ждать пожатий, Пусть прежние желания все мельче, Как след в метель, пусть скоро их не станет, Впадем в забытие неотвратимо. Коньяк в ладонях приласкай, не смейся. Ты только потому меня забудешь, Что помнить больше некого. Бумага Бела, как снег. Ни писем, ни стихов. ПРИТВОРСТВО Улыбка - тень, улыбка - лодка. Не смех, не страсть. Не обжигает. Скользит От глаз к глазам молчанье. Боюсь спугнуть словами чудо И долго-долго притворяюсь. Что ничего не происходит. ИСТОРИЯ ОДНОГО СОБЛАЗНЕНИЯ Имя - отражение в зеркале, Шелковое лицо. Прикосновения - теплые пятна на коже. Сердце - комочек дрожи. Фразы - горсть разноцветных конфет, Зерен в них нет. Взгляд - удивленье с улыбкой, Оркестр со скрипкой. Пальцы мои - пугливая стая птиц. Разум падает ниц. Тело взлетает. Нежности, нежности не хватает. * * * Полупрозрачной, льдистой, неотвратимой Тяжестью в нижней трети больного тела Глупая страсть расширила и скрутила Душу, в которой нежность доселе зрела... Злое биенье, судороги, истома, Плетью с потягом хлещут по ягодицам. Вспышка, отчаянный крик очищенья, кома. Вязкое отвращение. Не пробиться... Нежности нет. от того-то и стынут пальцы, Нежности нет, только тяжесть, приливы крови. Физиология, мать твою... В глупом танце Два мотылька - на свет. Никаких условий. Странная тяжесть рук. Обгорели крылья. Скомканы, смяты, в изножьи кровати - платье. Выдохну, стану пеплом, смешаюсь с пылью. Два мотылька - на свет. Никаких гарантий...